*Tudo se move em torno

do silêncio instalado,

na dor que se suspende

por fios esticados,

repuxados do rude bastidor,

incipiente e cruel,

em que cada dia é bordado,

segundo um plano

grosseiramente esboçado,

interceptado, soluçado,

disperso em traços largos,

descoloridos e indecisos,

nebulosamente imersos

no tom da fantasia.

Por entre as pálpebras 

semi(en)cerradas

em clausuras impostas,

famintas sabe-se lá de quê,

em busca das pontes

ou passagens secretas,

ainda que distantes ou aéreas, 

que rumam ao (des)norte 

inexplicável dos inúmeros

(des)caminhos fechados...

Onde, afinal, a curva,

aberta sobre si própria, 

tão clara de veredas floridas, 

se (en)cerrou? 

Onde, afinal, a paisagem,

antes tão ensolarada, 

escureceu tanto assim,

tão melancólica de sombras?

Arakné