*Plúmbeas nuvens escorrem
em exuberantes tempestades,

sem arca ou Noé, sem fim a salvo,

ou porto seguro, 

sem casais de animais, 

nem pombas de bico e oliveira de paz, 
ou trégua acenando, branca,

sem a terra para sempre firme,

prometida e achada, 

onde os justos pecam às vezes

e os de sempre pecam sempre
as suas santidades...

A inalada maresia da ilha,

empurrada pelo vento forte,

desvia-nos da estrela do norte

em busca dos rumos perdidos, 

no olho dos tornados dispersos, 

que abalam as rotas calculadas
a compasso, os azimutes

e os astrolábios em beijos fractais,
furacões fictícios e zénites,

vagueiam soltos os ventos

e abrem portais e dimensões 
de Pandoras em caixas cerradas...

E tu e eu e nós e todos,
caídos e levantados,

por terra, enjoados e perdidos,

descobridores de mares,

ancoramos sedentos em baías calmas,

de onde, de súbito, saltam
do mato avistado

as setas arremessadas

e a mente e os gestos tortos

vergam-se-nos, enviesados,

e por fim, da terra ou da água,

surge-nos um destino, caminho abismal...

E a nunca tentada rota
é o vazio, o coral, 

o barco afundado,

o silêncio mortal,

a paz, a bolha do ar que sobe

à superfície, o azul,

um raio de sol esbatido

no casco da nave, fatal,
a eternidade em fiapos

na mesa de alguém, ao jantar,

e o rumo de novo à terra,

à ilha perdida e ao mar...

Arakné